Um abraço, de até logo, até amanhã, até para o Ano, ou até um dia!

Incompleto

As costas das mãos estão voltadas contra os joelhos frios

Numa suplica de calor.

Os cabelos cobertos por uma neblina de pó,

Caem direitos sobre os ombros nus, ansiando pele.

Pés cruzados no chão fresco, encostam-se como gémeos,

E tremem... por não darem mais os mesmos passos de sempre.

É tarde, demasiado tarde e o frio vai ficar.

Cobre-te! Recolhe as mãos e aninha-te contra o teu peito.

Atam-se os fios de uma ponta à outra do estendal,

Recolhe-se o cheiro a lavado.

O alpendre está cheio, de mulheres agudas.

Catarolam o ontem cheio de tudo, de adeus e de bem vindos,

E há sons de botas cansadas acabadas de chegar.

O lume é forte, e escalda as faces,

Batem-se portas, e fecham-se cortinas de sol.

Vamos para dentro,

É hora de jantar.

Há demasiado pó na cadeira onde te esperei

Para me sentar nela outra vez.

Agora tenho apenas um banco inquieto,

Onde fumo cigarros de lembrança...

E  bebo cafés de talvez.

Números sem cara

De todos os números que contei, não te vi em nenhum deles. 

Escondeste-te atrás do sete pra enganar o nove, mas não estavas... nem no quatro que tanto gostas. Subi até ao cinquenta e dois, mas... também não.

Atrás da porta que fechaste, ficaram as caixas de cartão velho, com uma barata louca, ou simplesmente só.

Oito trancas puseste, uma de vidro, outra de cobre, de papel, de linha e de linho, de ouro, de barro e de ferro. Não consigo abrir a porta, nem encontrar-te nos números. Fica só, com a barata.

Dedicatória à "Varanda do Morto"

Da tua varanda já vi, que a faca também corta no cabo,

e o pó atravessa paredes.

Que a cal pode correr nas veias,

 e seca pra me tornar imortal.

Da tua varanda já vi, que os pés fogem do corpo,

 escalam murmúrios e pisam segredos.

Que o longe é tão longe, e o perto é tão longe também.

Dessa varanda quebrada, colada aos tijolos de lama,

vislumbrei o que um dia, não pode ser meu.